Бескрайняя тьма. Пустота. Галактика до... До зарождения. И я. Часть её. Честь пустоты и бесконечности. Парю в безвременье. Нет звуков, нет красок, нет ничего, только абсолютное спокойствие; и я - часть его, плоть от плоти, кровь от крови.
Но вот, по прошествии эонов и эонов времени, вдали зарождается искра. Искра, разрастающаяся в великом пламени, изменяющем мою уютную вселенную. Она достигает меня ударяя, поджигая и даруя жизнь.
Это больно. Жизнь - это боль. Лишь смерть дает спокойствие. Я беззвучно кричу, купаясь в ослепительном океане боли, который выталкивает меня из небытия в жестокий мир. Жестокий и прекрасный. Многогранный. Совершенное творение. Он распахнул приветственные объятия, и в каждой руке - по нокауту. Родовая травма. Два слова, смысл которых невозможно понять, но можно почувствовать. Теперь я знаю, что это такое. Или не знаю? Просто помню. Может быть. Каково это - быть вырванным из уюта своей вселенной в жестокий мир?
Вспышка бьет по глазам. Теперь они у меня есть. Так же, как и ноги, босыми подошвами которых я чувствую прохладу каменных плит пола. Руки, инструменты разума. Тело, хрупкая оболочка духа.
Все это мое. Это я. Рожден.
Кто я? Где я? Прохлада воздуха, овевающего сухую кожу моего тела, меня.
Огляделся вокруг. Люди. Такие же, как я, и одновременно другие. Такие похожие и такие другие.
Словно бездна в моем сознании там, где когда-то было величественное строение. Провал. Сосущая пустота, куда падают кирпичики определений. Блоки существительных. Пол. Потолок, руки, люди. Знаю что это. Как вспышка калейдоскопа - и ответ. Сколько еще таких кирпичоков надо, чтобы заполнить зияющую пустоту?
Но это не все - есть и густая, осязаемая тьма в сознании, упруго отталкивающая мои робкие попытки вспомнить. Граница сокрытого. Край неизведанного. Кто я?
Барьер из ничего, пустота пергамента, с которого соскоблили текст, чтобы использовать еще раз. Пустота меня.
Молчу. Сказать нечего.
Женщина. От нее исходит почти осязаемая аура силы, власти. Животное у её ног - символ покорившейся силы. Решает судьбу. Меня, тех, кто рядом. Решает так, чот от её слов зависит моя жизнь. Что есть жизнь? Короткая вспышка бытия после бесконечности небытия? Ничто.
Наверное, я был кем-то. Там. В жизни до... Хорошим, плохим, ярким, тусклым. Человеком или подонком. Созидающим или разрушающим. Тварью дрожащей, или право имеющим? Не знаю.
А она знает. И решает. Каково это - держать в своих руках хрупкие ниточки судеб людей? Решать, жить им или нет. Это немалая ноша.
Богу - богово... - всплывает в голове, когда моя правая рука сама по себе, поднявшись, сжимает крестик на груди. Крест. Символ, который я ношу. Который носил другой "я" в другой жизни. Но тем не менее, мне становится легче.