Не выдержали барьеры, голова разрывается на части, на клочья, осколки мыслей путаются и блуждают. Кто-то её волочет куда-то, она автоматически переставляет ноги. Куда? Зачем? Всё равно, это конец.
Сил нет ни на что, нет желания сопротивляться и что-то делать. Всё выпили мозгоеды проклятые. Даже ненависть выпили. За что бороться, ради чего тянуть за собой этого... не помню... Этого... Немецкая фамилия уплывала из памяти, дырявой как решето.
Нет цели, нет смысла, нет памяти, нет ни сил, ни воли. Это конец.
- Ты.., - хрипит, с трудом вспоминая слова и имена. - Ты уходи. - Память сделала последний подарок-подсказку, - Рядовой Зеллер, приказываю оставить меня как прикрытие и покинуть территорию, - лейтенант едва слышно, с трудом выталкивает слова, тихо, но категорично. Она нащупала в кармане тонкую нить цепочки, вытащила её из кармана, сунула в руку солдату. - Если когда-нибудь... капитан Ильхам Мафусаилов... Отдай ему. А теперь марш отсюда и быстро, я их задержу, - в шёпоте прорезался командный металл. - Это приказ. За майором бегом марш.
Потоцкая отталкивается от Зеллера, опускается на землю. Разворачивается в другую сторону, подбирает пару камней и, покачиваясь, идёт обратно.
Её ничто не удерживает в этом мире - ни воспоминания, ни любовь, ни страх, даже злости нет. Не за что зацепиться. Жизнь пуста, как череп труса, катаемый прибоем. Пусть остаются жить те, у кого это получится лучше.
Пистолет бы с одной пулей - и замечательно. Как раз от головной боли отлично помогает.