Хлопок выстрела. Еще один. Вычеркнуть. Все меньше и меньше потенциальных здоровых рабов. Может, никакие это и не работорговцы. Фанатики. Кресты белые на спинах. Людей, может, вешают шутки ради. Стреляют в головы по утрам. А по вечерам кисти отрубают. Вышел бугай зверский. Спрыгнул на песок, облачко пыли подняв. Двинулся к Муру, к капитану, к Марии. Мало ему кровушки. Еще хочется.
Ногой вжал голову, посмотрел на Ильхама. Тот в ответ воззрился, встал.
- Уважаемый, грех дядьку-электрика полезного бить. Начальство не одобрит, - взглянул на убегающего к Генералу надсмотрщика. Смотри. Можешь и мне кулаком по морде сунуть, можешь Муру голову раздавить, Иленсол похотливо в задницу трахнуть да спустить не вынимая. Только тебе самому потом сунут, и трахнут тебя без мыла, и вздернут вместе с Ворами и Шлюхами. Да. Вас тут бугаев - хоть выбрасывай. Одним меньше - не жалко. А вот техник, да врачей две единицы - это уже серьезно.
Дела такие.