Тяжела голова. Гирей в мешке на кочке какой-то скакнула. Морщусь. Болит. Проснулся от "колыбельной". На досках каких-то лежу. На голове мешок. Руки за спиной что-то режет. Хрен тут гадать - везут меня в плен. И грузовик дальней дорогой скачет на колдобинах. Как-то уже приходила мне эта мысль. Совсем недавно. В капсуле. Мир прост. Мир прост...
Перевернулся с больного плеча на живот. Руки насколько мог безболезненно устроил. Голову на бок. Ноги раскинул чуть, площадь опоры увеличивая, чтоб не мотало по кузову. Не для того сквозь атмосферу я живым прошёл, чтоб сейчас на каком-нибудь резком повороте мозги расплескать, покатившись. И, кстати, о мыслях по поводу "для того" и "не для того". Успел я тут недавно заметить у себя ГОДЕН на предплечье. Кого-то, может, это, конечно, и угнетает. Но на моих весах ГОДЕН - это хорошо. По смутным ощущениям даже. Повёл плечами, в тряске этой устраиваясь. Вздохнул. Человек, который из космоса на планету падает, - явно к чему-то готовился до этого. Орбитальный десант я. Точно же помню. Сверхпрочный человеческий материал. Тише воды ниже травы сейчас. Острый предмет в часового потом. И жизнь покажет, что дальше. Нехитрые планы в моей голове. Но радостней от того, что они вообще есть.
Кто-то пнул, по доскам катаясь. Голос знакомый. Мафусаилов. В капсуле тогда. Думал, умрёт он. Но жив. Капитан.
"...Есть кто живой?"
- Есть... Рядовой второго класса Миренко.
Негромко отвечаю. Ещё кто-то из наших откликнулся. Молния. Узнал её голос. Второй слышал тоже. А чей он - не помню, хоть головой ты бейся... Что ж с нами было? Куда всё исчезло из памяти?
Лежу. Что ещё делать с головой в мешке. Вспоминаю. Кем я был? Откуда? Как мы здесь? Меня же учили, что делать? Как действовать, если такое? Хоть что-то. Бит информации - патрон в умелых руках. Если не больше. Один терранский художник считал, что точка - меняет смысл картины. Я помню откуда-то. Важной в своё время эта мысль показалась. Так и мне. Пару б точек доставить. К пустому пока холсту "Явление Миренко Владислава". Может тогда и изменилось бы что.