Нестись, нестись на свет, прочь от всей этой кутерьмы с живыми мертвецами, с самой смертью, с ее дыханием и пульсацией тел, что крутятся безбожным и ужасным клубком под самыми ногами. Прочь, на свет, который несет лишь радость и спокойствие, отрицая саму возможность смерти и ее гнилого чада. Там нет крови, нет исступленно смотрящих на тебя пустых глазниц давно умерщвленных голов, нет переплетений кишок, разбросанных щедро по полу и украшающих стены.
Прыгнуть надо, свет, он так близок, он ласкает глаза, ласкает кожу, окутывая иллюзорным теплом, давая покой, но покой, он там, вдалеке, туда надо еще добраться. Лишь бы мертвецы не нагнали, лишь бы не затащили обратно в зловонный ужас камеры смерти, лишь бы их склизкие пальцы не сжались вокруг щиколоток, утягивая в безраздельный кошмар пытки.
Поток света из руки есть, он защитит. Но надолго ли его хватит? Долго ли сможет спасать? Ведь смерть, она многолика, терпелива и ужасно хитра. Усыпит бдительность и нападет, застанет врасплох и все. Не будет больше меня. Не будет никакого спасения.