Кто же, блядь, я?
Свет. Яркий. Вдох тяжелый. Неподъемные руки. Забитый кровью нос, железный привкус во рту, и грудь - грудь болит нещадно, будто кто-то вилами пробил насквозь, а теперь, сучара, обратно выдернуть пытается, да еще и солью присыпает сверху, будто это вытащить поможет. Боль. Адская боль. Хрипит капитан, выдувая из носа и рта розовато-алую пену кровавую, глаза выпучив от ужаса и отчаянья. Руку инстинктивно к ране поднес, боясь затронуть хоть легонько. Взгляд бешеных глаз поднял, мелко подрагивая всем телом, всем своим естеством. Мужик. Один из тех. Летали в воздухе. Плавали в холоде, горелый воздух вдыхали. А потом начали падать. И упали. Наверное. Кровь. Всюду. Мужик в крови. Смотрит. Держись, - говорит, - капитан. Капитан.
Я - капитан? Чей капитан? Чего капитан? И почему так трудно дышать?
- Я.. бргэх.. где? Ты.. кто? И какого.. больно так? Что со мной? Ранен? - вспоминай, капитан. Как там говорил тот Дядька? Врач ты. В звании капитана. Вспоминай, капитан. Вспоминай, врач. Почему тебе больно? В чем причина?