Со стороны это, наверно, выглядело не очень. Девушка-лейтенант, смущаясь и запинаясь что-то говорит суровому капитану, а тот в ответ вдруг взрывается, грохает по столу кулаком. Встает. И его голос разносится по всей столовой, а потом так и вообще поворачивается, явно обращаясь ко всем окружающим.
--Что?! Я вас чем-то не устраиваю? Я замкнулся? А какого черта вы хотели от человека, у которого умирает... лучший друг? Что-то я смотрю, все остальные слишком уж легко пережили её гибель. Виноват? Да, я виноват. Виноват в её смерти, точно так же как виноват в смерти Хот-дога, или в смерти любого другого пилота. И как виноваты все вы, все пилоты и все солдаты на Галактике. Потому что тот кто умер - сделал всё возможное, а вот мы, другие, не досмотрели, не выложились на полную, допустили чужую гибель. Никто из нас не должен умирать, слышите, никто! А если вам больше нечем заняться, кроме как шушукаться по углам - то вперед, нас ждёт следующий вылет. Через - краткий взгляд на часы - пятнадцать минут жду группу на брифинге.
И оставив недоеденный обед на столе, Адама-младший решительно покинул комнату.