...В последние дни Сэму Андерсу пришлось побегать. Во всей этой суматохе, что охватила флот после спешной эвакуации с Новой Каприки, казалось, можно было просто утонуть. До сих пор непривычные для пайконца коридоры ныне наводнили сотни беженцев, не поместившихся в другие корабли и не находящих себе места на чужом крейсере. Командование делало все возможное, чтобы как-то перераспределить людей, но перемешанному словно карты в колоде флоту нужно было сделать слишком много важных вещей сразу - и увы, но времени на все не хватало.
Еще не хватало рабочих рук. Как это ни странно звучало, но там где их был явный избыток - не было рабты, а там где она была - не было людей, вот ведь какая загадка!
Таинственного, тут, конечно, было немного. Просто были на Галактики такие места, куда нервно озирающихся гражданских(среди которых большинство составляли женщины и дети) пускать было ну просто невозможно, и в то же время именно там требовалась свежая кровь в пополнение утерянной на Новой Каприке и над ней...
Именно поэтому Андерсу доверили корабельный Арсенал. Сэм неплохо считал, обладал хорошим знанием оружия и, чего уж там - был одним из тех, кому просто-напросто доверяли. Лидер Сопротивления все-таки.
И вот, "герой-повстанец двух Каприк" уже то ли четвертый то ли пятый день был чуть ли не заперт в отсеке, куда то и дело сносили нуждающиеся в сортировке, уходе и размещении оружие и аммуницию. О да, перемещенный на Новую Каприку склад вооружения сильно помог Сопротивлению в своё время, но боги, знать бы заранее, что именно тебе потом придется перебирать фракову гору пушек - уххх...
Немудрено, что Сэма сморило, и теперь он, пропустив первый сигнал тревоги, спал сном убитого прямо на груде из ящиков, с тетрадкой на лице и намертво зажатой в кулаке ручкой.
Сон... О нем никогда не думаешь когда так занят - он крадется где-то на краю сознания, с терпением охотника выжидая момента, когда кажется будто лишь на мгновение прикрываешь глаза... и всё.
Странный сон, кажущий настолько чуждые моменту вещи, что это уже и на сон перестает походить... Трансформируется в нечто иное. Нечто высшее уровнем...
...Игра красок, богатство палитры - нет, нет больше постоянного металлика стен и перегородок, дверей и тёмных потолков! Вокруг ковры, стекло, расписные ширмы и обои, обои, настоящие бумажные обои, хрустящие даже на вид - так хочется подойти и потрогать это казалось бы давно забытое бордо... Некогда. Вокруг людно - дамы в вечернем туалете - голубое, изумрудное, алое, бархат и атлас, шелк и модный волнистый синтетик, и блеск драгоценных украшений. Джентельмены лояльны порядку - черно-белые рамки их подчеркнуто мужских костюмов неизбежно оформляют красоту дам, и всё в итоге погружается в гармонию!
Странную, забытую, чуждую гармонию...
Что это за место? Кто все эти люди - словно знакомые, но усиленно игнорирующие Сэма? Почему такое торжество, в честь чего все это?
Ответов нет, есть лишь щемящее чувство недосказанности... и тошнотворное ожидание неизбежного. Что-то должно случиться. Что-то должно...
- Мистер-р-р Андер-рс?
Сзади. Лакей в бело-желтом, безликий, нет, хуже - с серым овалом на месте головы и лишенным эмоций голосом, раздающимся словно бы изнутри невыского тела. Страха нет, его всё едино вытесняет быстрый вопрос:
- Вашъ билетъ. Опер-ра. Скор-ро будетъ объявлен Акт 3. Поспешите, мистер-р Андер-рс, поспешите...
Требовательно вытянутая рука, калейдоскоп насмешек и косых взглядов со стороны, водоворот событий, тонущих в...
Сигнале тревоги. По тональности - втором или третьем, фрак, никак не разобрать.
Металл стен, шкафов, оружия. Ни оттенка красного. Сэм Андерс, разлегшийся на инвентаре. Ни души в отсеке. Вопросы в голове. Ни одного фраканого намека.
Вставай, Сэм. Пора что ли.