Сознание все ещё было мутным. Тело снова стало подчиняться, и Джеймс медленно поднялся из ямы. Оглянулся. Ночь. Фонарь. И тот странный человек. При взгляде на него становилось не по себе. Джеймс решил осмотреть то место, откуда он только что выбрался. Посмотрел... И глаза раскрылись от ужаса.
Гроб. Самый настоящий гроб. Рядом лежала крышка. Красное дерево... Недешевый вариант. В гробу лежала его любимая гелевая ручка и...
"Недописанная глава. Та самая, которую я хотел обсудить с Алекс. Нет... Только не говорите мне... Такого не может быть. Я... Умер?"
Осознание собственной смерти медленно врывалось в его сознание. Но сердце отрицало все. Он не верил, что погиб. Как? Когда? И если он погиб, то почему сейчас он жив? Движется. Думает. Он не мертв.
Джеймс сделал глубокий вдох. Странное ощущение. Словно воздух не входит в его легкие. В чем дело?
Джеймс попробовал ещё раз. Бесполезно. он не ощущал воздуха. Сконцентрировавшись на своих ощущениях, он понял, что не дышит.
"Я поднялся из гроба. Я не дышу. Что, черт побери, происходит?!"
Тишина. Только свет фонаря освещает темную улочку. Звезды казались Джеймсу тусклыми. Впрочем, как и все, что его окружало. Он наклонился и достал из гроба ручку и тетрадь, в которой рисовал. Перечитал. Слезы невольно накатились на глаза.
"Мои друзья... Только они могли оставить это в моем гробу. Как они там... Я ведь не смогу показаться им на глаза. Я же умер."
"Я умер. Я действительно умер. Конец. Но что теперь? Я дух? Или, может, я какой-нибудь бессмертный скелет?"
"Стоп. Голос в голове... Словно в комиксах, где злые некроманты поднимают трупов из могил и подчиняют их своей воле. Но это же лишь комиксы, черт бы их побрал!...
...Человек. На той стороне улицы. Может, это был его голос?"
Джеймс аккуратно положил ручку в боковой карман своего плаща, покрепче прижал к себе тетрадку, и медленными, неуверенными шагами направился к незнакомцу.