Для кого-то утро в Гонконге означало утренний выход на террасу в компании старого доброго Джека Дэниелса, для кого-то - привычно-раздражающий сигнал коммлинка, призывающий вставать на встречу очередному трудовому дню, а для кое-кого и вдох ароматов помойки вперемешку с кошачьей мочой и надежду на то, что сегодня удастся найти что-нибудь съедобное. Для Джимми это практически всегда была постель, насквозь пропитанная потом и тупая боль в затылке, в последнее время плевавшая даже на лучшие болеутолители. Боль никогда не уходила надолго, лишь слегка тускнея на фоне дневных забот и погружений в Матрицу и вновь возвращаясь ночью, заставляя орка ворочаться на койке, пока от усталости организм перестанет обращать внимание на тазер, стреляющий в черепной коробке. Капля пота скатилась с лица, на пару мгновений полета отразив в себе отблески голоэкрана, оставленного включенным с вечера, неожиданно вызвав у Джимми образ старых водяных часов, которые каплями отсчитывали время - его время. Наступил новый день.