- Тогда иди. Иди и искупи содеянное. Смой кровью кровь. Убей убийцу. Останови его - не дай ему совершить злодейство. И ты будешь прощен. - снова мигает свет, чья-то тонкая рука виднеется через щели, изящные женские пальчики, блестящее кольцо на пальце.
- Помоги мне. Спаси меня. Не дай ему убить меня. Не дай. - она просит, просит его убить кого-то, кто хочет убить ее. Какая ирония - убийство за молить грехом, смыть очередной кровью - разве это даст душе покой?
Что ты выберешь? Куда пойдешь? Согласишься ли снова оборвать чью-то жизнь? Ведь ты даже не знаешь, действительно ли он убийца? Ты не знаешь...
Поверить - так легко, так просто, но червь сомнения точит душу, совесть. Ах эта совесть - она останавливает руку, занесенную над жертвой, но ты видишь в ее глазах отчаянную мольбу и страх, не ты породил человека, не тебе и лишать жизни, разве не об этом твердят все вокруг, но сейчас нет рамок, на войне как на войне, а хочешь ли ты ее?
Хотел бы ты вернуться - хлебнуть крови, слепой надежды...
Она все еще здесь. Руку не убирает. Ждет, что же ты ответишь ей. Спасешь или оставишь. Убей или умри. Спаси душу или низвергни ее в пучины ада.
Ничто не истина и все дозволено.