На взгляд нож чистый. Если он и был чем-то запачкан, сейчас уже не определить.
Ощущение... как будто жжение какое-то. На порез вроде не похоже. Легкое дежавю, но причины его от тебя ускользают.
В кресле вышла заминка - руку никак не получалось более или менее удобно устроить. Наконец, выбрав подходящее положение, набрал номер. Около минуты ничего не происходило. Трубку никто не брал. Ты уже собирался отказаться от затеи, когда раздался щелчок, шуршание, какая-то неразборчивая фраза, скорее всего нецензурного характера, и:
- Да! Какого хрена? - похоже, Петрович был не в духе. Как и всегда по утрам. - Кто это?
Ответ на твой вопрос был довольно неожиданным:
- Зарецкий, ты чтоль?! - снова какое-то шуршание. Петровича будто подменили. - Ты куда... Ты где вообще сейчас? Директор рвет и мечет, ты как вообще додумался субботнее выступление пропустить? Да и воскресенье тоже? Пришлось программу урезать, Пакалов обещал тебя лично за яйца вздернуть. И бабло урезать. Ты бы лучше к нему поскорее зашел... Тебе уже замену подыскивать начали. Пидоры. Я им так и сказал. Но кто ж меня слушать будет? Заамериканились совсем, козлы. Ты давай рассказывай, что случилось-то?
Пришлось даже отодвинуть трубку от уха. Вопли твоего коллеги были способны поднять мертвого, войти в горящую избу и коня.... того... на полном скаку.