Выдох. И взгляд. И неверие в тишину, неверие в счастье. Детскими мячиками падают из рук ребристые шары гранат и весело подпрыгивая разбегаются по углам. Словно конфетти осыпаются заклепки с пропотевшей куртки, тихим пеплом сыпется на пол уже ненужный порох из рассыпающихся бумажным снегом гильз.
За спиной своей Дамы, своей мечты, стоит Бродяга. Нагой, словно только вошедший в мир, помнящий только одно - дорогу, искавший только одно - любовь. Но руки до сих пор сжимают револьверы.
Решай, Бродяга. Что это - твое прошлое или твое будущее?
Вспыхивает в глазах лед. Зеленый лед. Бродяга делает шаг вперед, поднимая револьверы, взводя курки. Перед ним Она. Нагая, как и он, тоже вошедшая в этот мир, и тоже стоящая перед выбором.
Лед плачет.
Неловко подойти и прижаться к ее спине. Отдернуть занавески, насилуя нежное кружево сталью стволов, так маняще блестящей в лучах. - Смотри. - Двенадцать выстрелов пулеметной очередью взрывают тишину, распускаясь огнеными птицами-фениксами, салютуя прошлому. За смертью всегда должна быть жизнь. Это дорога, и никто не знает, где ее конец. Еще два сухих щелчка - проверка. Бродяга всегда был осторожен. Револьверы летят за окно, в траву. Он опускается на колени. Из глаз текут слезы, вымывая осколки льда. Бродяга прощается с Дорогой. Бродяга нашел свою мечту.
Аккуратно, боясь спугнуть, он поворачивает к себе лицом свое счастье. Тянется рукой к ее лицу, боясь спугнуть запахом пороха. - Не надо ждать. Я здесь. - Оказывается он все слышал. За шелестом шин, за стаккато выстрелов, за орущими толпами, за такими красивыми, но очень громкими крылатыми ракетами... За треском ломающегося зеленого льда.
- Прости меня. Я слишком долго шел. Прими меня. Я никогда не уйду.