- Как зачем? - вскинулся Анджей. - А твой тезка? Для кого писал он? - Льются, льются слова ненужного знания с языка. - Разве не затем писали такие, как ты, чтобы научить нас? Чтобы предупредить? чтобы заставить задуматься? Почему? Почему вы всегда остаетесь последними, вы, шуршащие страницами, макающие ржавые перья в кровь героев? Воистину весь мир знает прошлое лишь сквозь призму ваших глаз. А те варвары, что разрушили Рим - у них не было летописцев, они просто шли. Те козы, что пасутся на развалинах Акрополя - они просто хотели есть! А знаешь, что самое главное, Фукидид? Знаешь, Ученый? - Анджей уже почти орет, срывая голос, - все, все, кто приходил после - они хотели добра! Они хотели счастья! Так почему мы, пройдя через череду этих бесконечных стремлений к счастью, стоим здесь, Ученый? Где наше счастье?!!
Зеленый огонь в глазах угасает. Бродяга встряхивается и густо сплевывает - чинарик, истлевший до уголька обжег ему губы. Аккуратно отпускает побелевшую ладонь девушки, разжимая палец за пальцем. - Извини. Те. Открывай дверь, Ученый.
Тонкий бриллиантовый луч прорезает тишину, и темноту заодно. Бродяга направляет луч на замочную скважину. - Скорей, Фук. Я не думаю, что за этой дверью есть еще батарейки.