Молотов. Общее.
Собравшись с силами и собрав яйца в кулак, Филипп двинулся вперед, стараясь незаметно проползти меж густо натыканных стволиков и веточек сирени. Высунул голову. Вроде всё нормально.
Короткая тарахтелка срезала кусты где-то, наверное, в полуметре над головой.
Потом где-то далеко два раза подряд быстро "охнуло", а потом "чпокнуло". По телу Молотова. Боль. Прибило к земле. Фонтан крови. Окропляется красным, под телом стремительно образуется лужа. Нога. Кажется, артерия. Не чувствуешь её, не пошевелить.
Тишина. И крик.