Рванули. Дошли, добежали, доползли. Стоп.
Дыхание ровное, вроде бы, но сердце чуть чаще бьется. Уже скоро, скоро начнется каша. Противник все ближе.
Мотнул башкой. Всегда помогало "перезагрузить" мысли. Хватит мандражировать, кто волнуется много - живет мало, ну или как повезет. Выслушал Макса.
- Молот - всем. Залегли, оглядимся. Фланги не забываем. Макс, принял. Сначала осматриваемся, маршрут намечаем. Бруннер, отдельно признаки жизни на колокольне поищи. Блевотину там недавнюю на стене, бычки в пепельницах, блядей каких-нибудь.
Все вроде бы логично. Просто, как в игре, но что-то гнетет малек. Наверное, нервы. Всего лишь нервы. Сантиметр за сантиметром - вперед. Уже меж листьев проглядывают силуэты домов. Качнулся куст рядом, задетый случайно, хрустнула сухая веточка. Как букашка Молотов ползет. Старается быть маленьким и незаметным. Подполз. Вроде все на виду. Чуть к земле приник. В трубе - термобарический. Готов к стрельбе. Карабин, с ремнем, зажатым в руке, рядом лежит. Не мешает. Метр за метром, осмотреть окрестности, приметить рытвины, ямки, бугорки, за которыми можно будет укрыться. И еще тщательнее, миллиметр за миллиметром, щупая острым взглядом стены, искать возможные позиции врага. Дымок сигареты, случайно сдернутый ветром на видное место, невозможные после десятков боев занавески на выбитом окне, удачно прикрывающие нутро комнаты, кусты, заслоняющие пробоины в стенах. Все может указать на готовящуюся к позднему завтраку смерть. И похолодело между лопатками, капли пота неспешно впитываются в комбез. Страшно стоять в непроглядной тьме безлунной ночи и смотреть, смотреть, пытаясь увидеть движение впереди, успеть среагировать на чуть заметный свист рассекающего воздух ножа. И тут тоже страшно. Пытаться увидеть блик оптики, тень, скользнувшую по стене полуразваленного дома. Предугадать.
Сморгнул. Хватит мандражить. Наблюдай.