Идти. Переставлять ноги по тротуару.
Левой, правой. Левой, правой.
Монотонно.
Как сотни других вокруг. Моросящий дождь не проблема. Его капли не мешают.
Слишком мелки слезки, чтобы помешать вернуть маску.
Теперь ты не Алистер. Теперь ты Джошуа. Так написано в твоем паспорте.
Прямо под твоей фотографией. Родился в Ноттингеме. Типичный англичанин.
Фальшивка. Подделка.
Слишком качественная, чтобы кто-то заметил ложь.
Слишком тяжелая, чтобы кто-то сорвал ее с тебя.
Эту маску.
Маску, что тянет к земле. Заставляет горбиться, деградировать в что-то низшее. С каждым шагом становиться все труднее. Труднее не горбиться, не прогибаться. Оставаться человеком. Жить.
Каждый шаг. Каждый поступок. Каждое убийство.
Алистер растворился в безликой толпе прохожих. Стал частью ручья, потока людей, вечно спешащих.
Алистер не спешил. 20 минут до дома. Как бы ты не старался, твои шаги будут широки и быстры. Ты всегда куда-то торопишься.
Или от кого-то бежишь. Чего-то.
Ключ привычно повернулся в скважине. Дверь распахнулась.
Пустая квартира встретила хозяина молчанием.
Алистер вытер подошвы ботинок о коврик, снял их, поставил на полочку.
Их заменили черные тапочки. Почти траурные.
Перчатки остались на той же полочке.
Несколько шагов в комнату.
Футляр раскрыт, винтовка отправляется в тайник под половицей.
Пиджак расстегнут, брошен на спинку кресла. Небрежно.
Также, как жизнь Алистера нарисована кем-то сверху. Или снизу.
Или им самим.
Галстук расслаблен, манжеты рубашки расстегнуты. Еще минута и они присоединятся к пиджаку. Где-то там же и кобура.
Часы осторожно уложены на журнальный столик.
Телефон со столика перекочевал в руку. Быстро набран номер.
-Якоб? Это Ал. Работа выполнена. Нет, никаких осложнений, как всегда. Жду остальную сумму. Завтра в 10, в «Клевере», понял.
Трубка вернулась на стол.
Несколько шагов в тишине. Ванная.
Алистер крутанул вентиль, и поток холодной воды полился из крана.
Умыться. Смыть кровь. Руки явно пахли медью.
Каким бы негодяем не была жертва, ее кровь пахнет всегда одинаково.
Медь, выполненный долг. Вина.
Вина за что? Мир стал чище, Лондон стал чище. Руки стали грязнее. Сама душа стала грязнее, покрывшись капельками чужой крови, тут же засохшими.
Бурые, грязные пятна на чем-то чистой, светлом.
Когда-то чистом и когда-то светлом.
Алистер уже не помнил когда. Уже не верил.
Не было души. Не было бога, который мог ее дать человеку.
Алистер плеснул в лицо ледяной водой, запустил пальцы в волосы.
Бога не было. Иначе как объяснить все, что случается в этом мире? Всю эту грязь?
Стивен МакКоул, дедушка Алистера, снайпер.
Погиб во время операции «Маркет-Гарден». Высадился вместе с еще 20-ю «томми».
Брифинг обещал простую прогулку по Голландии, захват мостов, ожидание танков.
Нехрена, десант разметало, Стивен повис на дереве, 3 минуты потратил на срезание строп.
Собрал кого смог. Человек 12 где-то. Половину не знал вообще, из разных самолетов были.
Вышли на янки.
Даже мост захватили.
Потом десантников закопали в землю гусеницами тяжелые танки нацистов.
Какая-то награда посмертно. Вместе с похоронкой.
Все что осталось от деда. Кроме таланта к стрельбе.
Как ты мог это допустить, боже?
Отец Алистера. Умер не так героически. Умер нелепо.
Спился. Погиб под грузом в 2 тонны.
За что? Он любил свою семью. Был хорошим человеком.
За что было портить жизнь простой шотландской семье? Разве мы были недостойны простого человеческого счастья?
Ты даже то что было забрал...
Алистер.
Шпана. Бандит. Киллер.
Хреновый послужной список.
Но больше негде было взять денег, чтобы содержать семью.
Ведь честная зарплата 14-летнего пацана слишком мала...
За что ты так с МакКоулами?
За что ты забрал последнего родного человека?
Маму.
На глазах выступили слезы. Сами. Потекли по щекам.
Растворились в новой порции ледяной воды.
Алистер вышел из ванной, сменил костюм.
Черная рубашка. Черный пиджак. Черные брюки.
Словно на похороны собирался.
Кроваво-красный галстук. Единственная яркая деталь.
Носки, одеколон. Что-то недорогое и приятное. Часы.
Лаковые ботинки, конечно черные. Зонт. Черный.
Небо уже поливало своими слезами землю в полную силу.
Алистер вышел, захлопнул дверь.
Раскрыл зонт. Снова стал Джошуа.
Образ завершила маска. Та самая выдуманная личность из поддельного паспорта.
Отличного качества, но не твоя.
Чувствовалось, как она стягивает лицо, мешает дышать.
Словно пластиковый пакет душила.
Но иного пути не было.
Капли мерно стучали по зонту над головой. Вот и паб.
Неоновая вывеска не горит.
Зеленый, неоновый, клевер тускл и буквы названия еле читаются.
Дверь раскрылась со звонком колокольчика. Посетителей мало, много свободных столиков. Играет что-то ирландское. Народное.
-Пинту «черного» за вон тот столик и что-нибудь перекусить. Да, как обычно. – Небрежно брошено бармену за стойкой.
Алистер прошел к столику, на который указал. Столик в углу помещения.
Сел спиной к стене, чтобы просматривался весь паб и вход в него. Стал ждать свой «Гиннес» и что-то съедобное.
Тоже заказ. Только исполнитель другой. И никто не умирает.
Потянулось ожидание. Тягуче. Даже слишком.