Этот запах - старый знакомый, постоянный спутник перевязочных, запах, словно говорящий: "Герр Тышлер, срочно проследуйте в операционную №1..."
Этот вкус - забытый вкус детства, вкус школьной драки, родительских упреков и саднящих губ...
Кровь - она на вкус и запах одинаковая, твоя она или чужая.
Оторвавшись от раны шотландца, Йенс сплюнул на пол библиотеки. Хорошо хоть не стошнило - ведь был момент... но судьба милостива, бог счастлив и так далее. Что там Джошуа? Вроде лучше - пульс увереннее, медленнее... на луче вон тоже уже появился. Бледность смертная проходить стала, дышит... Раны кстати нет как не было - этого немец даже не ожидал. Надо было все проверить, при первой же возможности на МРТ, или УЗИ брюшной полости... Только Йенсу ясно вдруг стало, что все сделал он правильно. Что к МакКалоха все срастется - без операций и обследований. И призрак девушки освободится. И город вздохнет теперь легче без незримых пут, что сковывали пол тысячелетия его ум и душу. А это ведь самое главное - когда все правильно..
Скрипнула дверь, заставив обернуться. Глаза Нильса стали большими и удивленными - Йенс машинально провел рукавом пиджака по подбородку, чтобы убрать "кровавые слюни" - а нет. Кровь почему-то очень уж быстро свернулась, сразу стереть приклеившийся к губам и щекам кровяной порошок не получалось никак.
- Гм... Тышлер смущенно пытался подобрать слова, чтобы поянить суть ситуации поёмче. - Мы... Все. То есть мы победили. Совсем. По крайней мере, очень на то похоже. Конечно, для полной уверенности.... - что нужно для этой самой уверенности немец не сказал, только глубоко вздохнул, тут же скривился, зашипев сквозь зубы и полез в сумку - если не шприц омнопона, то таблетку трамадола принять было просто необходимо. ...