— Не до Сучжоу! — Фаундбаскет быстро протянул из-под пледа левую руку, схватив Мартина за рукав. — Слушайте! Довезите меня сейчас до Шанхая, как можно быстрей, и я вам обеспечу такой репортаж, которого вы в вашем «Шанхай Таймс» не видели со времён… да я не знаю, с каких времён! Со времён Троецарствия вы не видели такого репортажа! Просто довезите меня до Шанхая, и вы не пожалеете!"
- Что вы, что вы! - осторожно перехватив за запястье американца, улыбнулся Мартин. - В Шанхай - так в Шанхай. Какое-то время я ещё намерен провести здесь, может быть час-полтора. Вы выдержите? Как ваша рука?
Неплохо было бы организовать бедолаге пару глотков чего-нибудь горячительного, американцы падки на это дело, но сам Мартин к алкоголю относился сдержанно и заветной фляжки, как многие, во внутреннем кармане плаща не носил.
Достав трубку, он неторопливо начал набивать её, ненавязчиво оглядываясь и прислушиваясь. Отрывочные фразы, краткие эпизоды – всё это могло бы стать отличными эпизодами предстоящего репортажа. Настроение было ни к чёрту, если честно. Не то что делами заниматься, даже стоять было как-то лень – как будто господин Херринслейк вдруг разом выпал из стройной, упорядоченной ткани мира, провалился в какую-то бездну, где проболтался с год, а когда вынырнул, оказалось, что не прошло и минуты. Всё тот же американец соломенный, с цепкими пальцами и лихорадочным блеском в глазах, все те же пассажиры в бинтах и пледах.
Чиркнув спичкой, Мартин затянулся. Дым горячей струёй прошелся по горлу, легким. В голове прояснилось.
«Вот. Так-то оно лучше будет».
- Скажите, Питер, а каким ветром вас, корреспондента «Ньюсвик» вообще забросило в Китай?