Лестница. По пролетам – словно с цепи сорвался, через две ступени пролетел, чуть не снёс парочку, бросил куда-то за спину, словно фантик от конфеты в мусорное ведро дежурное «пардон!», выбежал на улицу.
Триста метров. Около того. Рикша? Как приличный человек, настоящий джентльмен, дабы не смущать своим дерзким поведением окружающих?
Да ну их к чёрту, этих окружающих. Тут в округе все, почти все, сплошь и рядом – китайцы. Они и так лаовая в грошь не ставят, - не больно-то и нужно, хм, - а тут всё серьезно, нужно торопиться. Некогда, чинно бросая монетки, со спокойной душой приземляться в сиденье и, лениво посматривая по сторонам, ехать к, тьфу, почти соседнему дому.
Бегом.
- Прочь с дороги! – крикнул. И бегом. Джентльменские замашки полезны, они въедаются в кровь, живут в тебе. Но когда припекает, ты вдруг забываешь о том, что каждый новый день ходишь в свежем, чистом, глаженном костюме, который,, может быть, только вчера купил в ателье не за малые деньги, пьешь чай, не прихлебывая, целуешь дамам ручки и вообще ведешь себя крайне прилично в любом обществе, будь то китайцы-заключенные или обычные немецкие буржуи за карточным столом.
В такие моменты в тебе остается что-то звериное. Инстинктивно отталкиваешь невысокого мужичка в кепке, торопишься, не взирая на свой внешний вид. У тебя работа. Ты себя на работе хорошо чувствуешь. Лучше, чем на отдыхе. Как ни странно.
И плевать тебе хотелось на мнение желтокожей части населения этой страны.