- Твоюмать... - глухо и зло буркнул Шесему, когда степень говнеца в которое он вляпался стала предельно ясна.
Куда уж предельнее - на руках тело, газета за пазухой об ритуальных убийствах и пространство, которое играет злую шутку. Сейчас музыканту отчётливей чем когда либо в жизни казалось, что он потихоньку сходит с ума. Даже когда он несколько месяцев сидел отшельником с сигаретами, гитарой и разговаривал с котом не шло ни в какое сравнение - тогда он игрался в депрессию и ему нравилось чувствовать себя таким. Здесь от него ничего не зависело. Здесь он судорожно цеплялся за осколки привычного.
Ничем рациональным ситуацию объяснить было не возможно. Неужели и правда, то, что он в своё время посчитал бредом да ересью, существует на самом деле? Но если так...
Потом. Всё потом! Думать потом, цепочки строить потом, мозгом упражняться и мировоззрение корректировать. Что бы это ни было от сюда надо ещё выбраться.
Тело тяжёлое, грузом мёртвым, выглядит, как жертва отравления да ещё и не первой свежести. Шес лишний раз проклял себя за альтруизм и систематическое желание помогать ближним. Вот и надо было лезть за фокусником, а? Предупредили же.
Но проверить нужно было. Необходимо. Как там говорилось? Лучше корить себя за то, что сделал, чем за то чего не совершил? А если корить уже будет не кому?
Дурак ты Шес. Как был дураком, так и остался. ...И шутки у тебя дурацкие.