Там. Тут. Сознание рассеивается, расползаясь в стороны. Слышишь все, осязаешь.
"Отдавай... Нет. Ничего не получишь, умрешь, смерть..."
Выстрелы. Тут или там? Боль. Твоя или чужая? Не знаешь. Четкость потеряна. Но смерть. Смерть и боль. Кровь. Стреляешь именно ты, убиваешь ты. Почему? Потому что ты еще жив. Мертвые уже никого не убьют. А ты жив. Все потеряло смысл. Цель. Какая цель, если все мертвы? Мэр, его охранники, сынок мэра, Генри его люди. Везде ранения. Генри. Сжимает нож в руке. В плаще свое лежит. Остекленевшими глазами в небо смотрит. Мэр. Пистолет в руке держит. Кто-то еще с оружием.
Смерть. Бессмысленно.
Все мертвы, а Говард жив. Все потеряло смысл. Ради чего было стараться, если обе стороны конфликта мертвы? Нагнулся, сняв плащ с мертвого Генри. Мир его исчез. Для него? Для кого-то еще? Если он мертв, то исчез ли мир? Он ощущает. А он жив? Нету боли. Мыслей нет. Что-то правильно, что-то нет. Иллюзия свободы. Смысл? Плащ руках повертел. Темный. Со следами крови. Внезапно разросся. Увеличился до размеров сознания. А солнце исчезло. Исчез тот мир.
Темно. Жарко и душно. Во горле сухо. Подземный город, да... Сон. Сон был. Кончилось все.