Пистолет-пулемет обнаружился на коленях. Чудно. Ладонь прошлась по ствольной коробке, ощутила привычную прохладу рукояти. На мгновение стало как-то спокойнее. Уютнее даже. Все-таки чувствуешь себя куда защищеннее, когда под рукой маленькая машина смерти, способная выплевывать свинец со скоростью 700 выстрелов в минуту.
Клавдий знал это оружие, знал очень хорошо. Он готов был бы поклясться, что в точности помнит звук, с которым из ствола вылетает крошечная кровожадная бестия калибра 7,62. Он помнил, как пуля вгрызается в податливую плоть, как дробит кости, прошивает органы. Непременно жизненно важные – а то зачем же еще стрелять, если не на поражение? Эта малышка была создана отчаявшимися, загнанными в угол людьми, которые прекрасно знали, что нужно отнимать чужие жизни, чтобы сохранить свою. Разработано убийцами для убийц. Прекрасно.
Не то чтобы Клавдий особенно сильно любил оружие. Просто умел его использовать – так уж вышло. Напарников не выбирают, а огнестрел был мужчине самым верным и надежным товарищем уже очень, очень давно. Клавдий, к счастью, не превратился в одного из тех маньяков, которые раздают имена своим винтовкам или разговаривают с ними. Смертоносное знание, которое обнаруживалось в закоулках его памяти, не приносило стрелку ни малейшего удовольствия. Более того, оно тяготило. Вот и сейчас, стоило увидеть ствол, и сразу вспомнилось, всплыло непонятно откуда… Мерзко. Как будто в самый разгар ужина из твоей тарелки с салатом выползает таракан. Жирный такой, черный. Вальяжный. Таращит на тебя свою тараканью морду. Он был там, внутри все время, пока ты наслаждался трапезой, пока смаковал изысканный соус. Пока ты и не подозревал о его существовании. А он ведь там был. Ждал, сволочь, своего часа. Не смертельно, конечно. Но чертовски неприятно.
Старик, между тем, времени не терял. Уже вовсю болтает с этими тремя. За милую душу. Клавдий вслушался в предмет разговора. Лучше бы и не слушал. Поморщился, как от зубной боли. Он таких ублюдков отстреливает уже которую жизнь подряд. Не хватало еще с ними торговать.
- Мы не можем решать такие вопросы, - почти прорычал он. – Не уполномочены.
Пальцы его как бы невзначай сжались на рукояти ППС, указательный – на курок. Ничего особенно угрожающего. Оружие на предохранителе, да и пока вскинешь, с колен-то…