Остальные члены команды боевого пиббера, степень охренительности и легендарной славы которого с каждой секундой вырастала, словно вставший хуец, постепенно выпадали в отруб одни за другим. Карл им не мешал. Нормально.
После того, как он вымок во время экспериментов с доской, он разделся до пояса и стоял за штурвалом, добродушным, но немного не сфокусированным взглядом окидывая окрестности. Талант не пропьешь, не проебешь и не прокуришь, руки-то помнят. Когда деревья были большими. Поэтому он на автомате маневрировал, чтобы и без того настрадавшийся пиббер не вмазался эпично во что-нибудь, с последующим.
Ноздри щекотала удивительная смесь запахов - соляра, чудо-трава, краска с выкуренной карты, еда, порох, алкоголь, кровь. Плюс весь тот набор аттракционов для обоняния, которые может предоставить река в такой чудесной стране, как Нам.
Привозите сюда своих детей на Рождество. Тут хорошо.
Он еще немного затянулся напоследок. Вечерело. Дождь. Карл понемногу мычал, подражая песне. Вот тебе и приказы, детка. В музыке есть ответы на все. На кой вообще нужна есть эта рация? Хорошо, что разъебало её. А то, глядишь, и не было всего того. Что есть сейчас.
Пейзаж, музыка, травка и весь тот адов пиздец, в центре которого он оказался, создавали какое-то волшебное ощущение, которое никогда больше не повторится. Хотелось наслаждаться каждым его моментом.
Впереди виднелся пирс. Однако, вот и все. Конец пути.
Макака вытянулся. Пиббер должен вернуться домой гордо. С достоинством линкора. Он это заслужил, черт возьми.