Шаг, другой. И ты уже в комнате. За закрытой дверью, спиной чувствуя ее монолитность, неприступность. Никто никогда не войдет в эту комнату. Кроме тебя. И ветра, приносящего капли дождя, треплющего мокрые занавески. Но.. пол вмиг становится сух, как будто и не бушевала стихия посреди дома. Яркое солнце врывается в комнату, освещая ее утренними лучами. Даже неуютно ступать мокрыми босыми ногами, оставляя за собой грязный след.
Но ты здесь. Пришел. В кровати спит Он. Юный, чистый душой парень, невиновен ни в одном из тех грехов, который ты взял на душу ради.. ради чего?
- Ты правда хочешь отдать его войне?
Шипящий голос. Окружает, вливаясь в тело через мельчайшие поры. Ты сам становишься вопросом. Жетоны, повисшие на руке, стремительно наливаются тяжестью, тяжестью миллионов и миллиардов пуль, снарядов и клинков. Раскаляются, обжигая пальцы горящим порохом. И боль просыпается, начиная рвать тебя изнутри.
- Оставь! Ты устал, оставь прошлое прошлому! Отдохни! Ты уже слишком много сделал!
Пошатнувшись, чувствуешь, как пол бьет в колени. И не можешь разжать кисть, продолжающую сжимать средоточие страданий и ужаса всех войн вселенной.
Мутный взгляд, сквозь слезы. Спящий парень. Ангел с судьбой убийцы. Рука на подушке возле лица, раскрытой ладонью вверх, как будто ждет, готовится поймать что-то. Вложить металл в руку, сжать пальцы. Пусть он почувствует.
Снова тихий шелест:
- Хотел бы ты этой участи, зная, что ждет впереди? Хочешь, чтобы он прожил то, что прожил ты? Чтобы отдал свою душу и жизнь на благо тех, кто правит? Был пешкой?
- Кто-то ведь должен, Джеймс.
Разнобой голосов сзади. За дверью. Ты знаешь. Там стоят парни. Там Скип, Перри, Лейт, Дэвис. Усталые. Спокойные, с тяжелой вечностью в глазах. Там же и Борода. Уже в парадном, с флагом на левой руке. Уходят.
Рамка на стене притягивает взгляд. Черная. С крючком внизу. Как раз, чтобы повесить цепочку и забыть обо всем. Навсегда. Уйти. Прервать череду унижений, испытаний и боли. Сесть в черный лимузин, ждущий внизу.
Тихо щелкает замок двери. Шуршание кителей, тонкий звон орденов. Двигатель заводится. Но машина ждет.
Выбор.