Уже четвёртый год службы в этой дыре - не привыкать. Рутина. Слетай туда, слетай сюда. Джерри сидел за столом, под маскировочной сеткой, закинув ноги на стол и покачиваясь на задних ножках стула. В зубах привычно мусолилась зубочистка, на голове красовалась чёрная ковбойская шляпа, глаза скрывали тёмные очки, а комбинезон был спущен до пояса.
- Ты мне мозг не парь, Николас. Пугать кого другого будешь. Я тебе так скажу, если хочешь от меня получить деньги - гони спиртное. Хочешь развести Джерри шантажом - узнаешь, что такое "Ковбойская разборка", ты меня понял?
- Сука ты, Хаббард.
- Сука - та, кто родила такого ублюдка как ты. Можешь сколько хочешь грозится доложить начальству о том, что я пьяный на задания летал. Я не собираюсь тебе платить за молчания. Теперь вали отсюда, пока я тебе задницу не надрал. Коммерсант хренов.
Николас встал и ушёл, разминувшись возле мешков наполненных песком со вторым пилотом - Робертом МакМиланом. Тот нёс в руках папку с бумагами.
- Что там, Боб?
- Как всегда, сопроводить чоппер с морпехами.
- Фсъють! - Свистнул Хаббард, вставая и махнув рукой двум загоравшим возле цистерны с горючим стрелкам. - Хей, парни, у нас есть работа!
Оба стрелка - Гордон Смит и Ричард Миллер уже заняли свои места за М60. Боб и Джерри стояли покуривая сигарету.
- Херня, ещё свежега мясца отправляют неведомо куда.
- А тебе есть до этого дело, Ковбой?
- Похер, наших тут дохнет каждый день по несколько человек. Кто от мины, кого аллигатор сожрёт, а кто-то и заражение крови схлопочет. Но я честно говоря рад, что нахожусь здесь, а не в Штатах.
- А я уже соскучился по дому, по Бруклину. По биточкам, которые готовит Мэри.
- Ты тут всего год, парень.
- Знаю.
- Ладно, пошли. - Джерри бросил сигарету под ноги и втоптал её ботинком в землю, попутно извлекая из коробка зубочистку и вставляя её в зубы.
Открыв дверь кабины, Хаббард снял шляпу, повесив её на карабин, предусмотрительно сделанный внутри на стенке, и напялил лётный шлем. Уселся, пробежался пальцами по тумблерам. Хищно загудел ротор. Мелькнула одна лопасть... Вторая... Одна. Вторая. Одна, вторая. Одна, вторая, одна вторая, одна... Винт резал влажный, горячий воздух взлётной площадки. Попробовал педали, попробовал рычаг штурвала. Переглянулся с Бобом. Тот кивнул. Кивнул в ответ. Посмотрел назад. Оба стрелка подняли руку, сжатую в кулак, с оттопыренным большим пальцем. Кивнул в ответ.
- Это 1-21, все системы в порядке, к взлёту готов. - Продолжая держать зубочистку в зубах, с истинно южным произношением, доложил Ковбой.