Сержант Вудс шагал по петляющей узкой дорожке городской окраины, перекинув M14 за спину, и рассматривал округу недобрым взглядом. Местечко было стрёмное и доброжелательности не демонстрировало, потому нужно было быть на чеку. Вероятность, что особо ошизевшие ускоглазики, расфасовав свои тушки по местным закоулкам, бросятся на морпехов, когда их увидят, была далеко не нулевой. Ходили слухи. Хотя какие к чёрту слухи. Вудс сам имел опыт общения с штатскими, находящимися в состоянии эмоционального возбуждения и оборудованными серпами и прочей такой хуетой. Местные демократию не любили. Сержант вообще-то хреново понимал, что они любили. Ускоглазые вообще для него были какими-то пришельцами из комиксов. Все сключенные, сморшившиеся, обтянутые какими-то тряпками и - для Билли это было очевидно - недобрые. Хотя, конечно, встречались разные экземпляры, но последней чертой обладали практически все встречавшиеся Вудсу вьетнамцы. Однако пока всё было тихо.
-Э, Бредли, шевели булками. Останешь, поймают местные и тихонечко выебут за углом. Жопка потом болеть будет, - Бросил сержант двигавшемуся позади морпеху с обгорелым лицом. - Кикипино, тоже еблом не торгуй. Лачуга того старикана-самогонщика уже близко, господа, прибавтье ходу. - Уделив внимание морпехам, Билли вновь перевёл взгляд на дорогу.