Сергей, не вмешиваясь в разговор и даже не обращая внимания на некоторые, обращенные к нему реплики, продолжать сидеть на асфальте, постепенно все сильнее сжимая челюсти от злости и негодования. Все происходящее пробуждало в нем довольно таки смутные чувства, особенно если учесть, что в мистические обстоятельства он попадал не впервые.
Но, чертову мыльницу, ведь когда это было в последний раз! Семнадцать лет назад! За такое время в воспоминаниях фотографа эти происшествия стали казаться лишь странным сном. А теперь снова. Трасса шестьдесят прямо какая-то...
- Если... - начал он было вслух, но тут же обратив внимание, что его опять никто не слушает, снова замолк.
"Если это то же самое, что я думаю, то гребаная Морана скоро объявится, - Сергей сплюнул и, выругавшись, поднялся на ноги. - И какой черт дернул меня связываться со славянскими Богами? А, да, она же и дернула. Сержик, ты такой интересный мальчик, Сержик, ты, мать твою, избранный. Чем?! Чем? Избран на то, чтобы влипать в неприятности?!"
- Спасибо, сука! - проревел он, глядя на небо, но тут же потупил взгляд, заметив, как на него посмотрели присутствующие. - Это я...
Следующие слова заглушила внезапно начавшая гроза. Тяжелые капли больно били прямо по лицу, отчего фотографу пришлось опустить веки. Слизнув с губ грязную воду, мужчина криво улыбнулся.
- Все тот же незабываемый привкус гнили. Это твоя визитная карточка, что ли? Ладно, зато теперь не жарко, - фыркнул он напоследок.
Снова плюхнувшись на мокрый асфальт и подставив лицо мощному дожду, Сергей погрузился в воспоминания. Воспоминания десятилетнего мальчишки.
Догонялки на гаражах... Он опять водит. Не самая интересная игра, но Юлька с Катей упросили их. Ну, хоть не дочки-матери, как в прошлый раз. Обо что он тогда споткнулся? Уже не вспомнить, но то падение могло стоить ему жизни. А его подхватила внизу какая-то тётенька. Красивая такая... И вроде даже добрая. Ну, конфетку одолжила.
Да, одолжила именно - в конце разговора махнула рукой и сладость превратилась в смрадную гниль. Как и сама она, кстати! Морена... Мора... Морана! А назвалась тогда Мариной. Сказала, что Сережа такой милый мальчик, назвала меня очень особенным. Попросила...
Сергей нахмурился. Как ни старался он вспомнить, что происходило дальше, память отказывалась ему в этом помогать. Стерла воспоминания? А что, вполне возможно. Не зря же ему этот случай до сегодняшнего происшествия сном казался.
Дождь все не утихал. А Сергей по-прежнему не открывал глаз. Ну и что ей на сей раз от меня нужно? Спустя столько лет-то?!