Пушку достал. Наира - позади осталась. Аккуратно, быстро и тихо. Увы - не так тихо, как хотелось бы. Начал оборачиваться техник. Удар мощный словил, хлесткий - боевым сапогом под колено. Охнул от неожиданности, на колени упал, взглядом невидящим вперед, прямо перед собой глядя. Когда ствол пистолета к виску прильнул - даже дышать перестал. Боль свела мышцу. Мычит:
- Ничего не знаю.. - миг, другой. Вопрос задать не успел. Сирена заревела. Ворот ангарных створки в стороны медленно расползаются, врываются внутрь тяжеловооруженные солдаты, контейнеров люки пинками выламываются: турианцы, батарианцы, люди, в броне тяжелой. В шлемах с визорами, с голографическими интерфейсами, голубым свечением пылающими перед глазами. С винтовками штурмовыми и снайперскими. Дробовики. Пулеметы. На тебя стволами смотрят, рычат "Руки на землю! На землю! Брось пушку! Бросай немедленно!" Броня черная, как смоль. "Черти".
Наира. Видит. Незамеченной осталась. Дверь захлопнута. Лишь окошко смотровое в массивной дверной плите позволяет видеть, как окружают твоего товарища десятки профессиональных боевиков. Разорвут. Не заметят даже. Выстрелить не успеет. Ничего не успеет, если не бросит пистолет сейчас же.