Ботинок противно чавкнул в густой жиже непонятно-мерзкого цвета, вытекающей из пробоин в скафандре волуса. То ли кровь, то ли какой-то охладитель — не понять. Под бронированной подошвой второго затрещало толстое запястье. Джорам опустил винтовку. Теперь ствол смотрел точно в лоб Олто. Однако сразу стрелять он не стал. Почувствовал что-то вроде... наверное, любопытства.
— Для большой ошибки ты слишком мал ростом. И мы сделали свой выбор. — зачем-то ответил турианец, смотря прямо в глаза, точнее, прямо в окуляры волуса. — А смерть... Все умирают. Кто-то раньше, кто-то позже.
На секунду он представил всю эту сцену со стороны. Над освещенным яркими прожекторами балконом парит хищная, закованная в броню машина, несмотря на море света, слепо шарящая стволами. А на балконе распростерся нелепый в своем скафандре волус, барахтающийся в собственной кро... жидкости. И над ним стоит турианец, направивший прямо ему прямо в лоб винтовочный ствол. Стоит и философствует о выборе и смерти. Как это... романтично.
Моргнув, Актус оскалился. Пора заканчивать со всем этим. Затянутый в сталь и керамику палец медленно вжал спусковой крючок.
— Ничего личного. Просто бизнес.