Агата подумала: этот парень - трус. Чертов сраный трус. Такие наводят на тебя ствол пистолет, держа рукоять дрожащими, потными руками и боятся нажать на курок. К таким ты подходишь и отбираешь пушку, пока они мучительно пытаются не обосраться. Принимаешь условия игры - дело твое. Не принимаешь - дерись. Но дерись до конца. Возьми этот гребаный револьвер и всади пулю черножопому в его толстые, развороченые розоватые губы, чтобы на затылке нарисовался другой рот и куски мозгов заляпали стену за его спиной. Будь мужчиной. А не можешь - молчи в тряпочку.
Агата протянула руку и взяла пистолет у Джона. Посмотрела на того. В глазах ее читалось презрение. Впрочем, взгляд, брошеный на негра, был не мягче.
- Ладно, - сказала она, - о, начальник фарфоровой башни. Поехали в ускореном темпе. Что там у нас на повестке дня? Кто останется с чистым воротничком, а кто с грязными штанами?
Она поднесла дуло к виску.
- Как вы мне все надоели! - и спустила курок.