Агата взяла револьвер. Он показался ей почти привычным и даже родным. Щербинку на стволе она узнала, как родимое пятно на коже возлюбленного. И эта мысль показалась ей немного забавной. С улыбкой она поднесла ствол к виску. Она не умрет. Она единственная, кто пришел сюда за невозможным, и не за своим. За чужим. Она не исправляет своих ошибок, не пытается загладить вину за наркотики, пьянство и прочее. Ей нужен ... впрочем, тот, кто ей нужен... все это кажется настолько диким и неестественным, что если она сейчас не нажмет на курок, ей расхочется играть дальше. А игра должна идти до конца. До ее победы. И, улыбнувшись, она спустила курок.