Кровь. Капли крови на её лице – как мазня на незаконченном полотне художника-абстракциониста, любителя непонятных клякс и разноцветных пятен. Она чувствует кровь на своем лице – и улыбается своими полными, сочными, бледно-розовыми губами, с этим странным, каким-то отчужденно-неприятным взглядом человека, который не видит опасности и идет по шоссе, закрыв глаза и ухмыляясь при том, не волнуясь ни о чем – ну и что, что грузовик, шеститонная машина, груженая цистерной с сырой нефтью, несется на скорости шестьдесят миль в час прямо на меня?
Я не боюсь. Я вот такая вся. Мне как бы плевать.
Инглэнд шумно сглотнул, утирая пот. Даже он не мог похвастаться таким пофигизмом, такой свободой и абсолютной отстраненностью своего эго от телесной оболочки – он, некрасивый мужчина преклонного возраста, с уродливой залысиной, с толстыми кривыми очками, с тонкими пальцами и толстым животиком, с щуплыми ногами и руками, с проблемами, как в плане здоровья, а именно - мочеиспускания, так и в плане жизненном – явные проблемы с ростовщиками, в личной жизни.
Да, господи.. Куда ни плюнь – везде одни проблемы. Вселенская неудача, незаслуженная карма, чья-то гадкая месть. За что? А вот просто так. И чем хуже – тем страшнее расставаться с жизнью. Потому что мельчайший шанс на то, что удастся всё исправить, придает сил, точно так же, как путеводная звезда, исчезающая из поля зрения, становится единственной доступной и возможной целью для заплутавшего путешественника – и до тех пор, пока звезда не исчезнет, путник будет продолжать своё путешествие, свой бег через равнины и овраги, леса и поля – до тех пор, пока не найдет дорогу домой.
Или пока небо не затянут тучи и любая, даже самая крошечная звезда, не скроется под плотным слоем грязно-серых рваных пятен.
Вот тогда не будет больше ничего. Ни жизни, ни смерти. Одни лишь неприятности.
Взял револьвер в руку. Поднял. Рука дрожит. Опять. Страшно. Надо преодолеть себя. Как и раньше. Деньги. Я здесь ради них. Ради своей жены. Ради нашего отдыха на море.
Кому я вру?
Ради себя.
И я не хочу себя потерять. Просто не хочу. Ужас сковывает мой взгляд, трясет мою руку, заливает ледяными слюнями мою спину, обдает холодком моё тело, заставляет вздрогнуть при одной мысли о том, что мои мозги разлетятся по комнате точно так же, как и мозги этого..
Страх. Желание. Зло.
Забрать? Отобрать. Позаимствовать. И никто не узнает? Никто.
А пока. Пока. Дрожит. Сволочной палец. Кажется, тремор. Замкнуло. Господи. Кажется, я сейчас обделаюсь. Господи, помоги мне продержаться еще немного. Я никогда не просил о многом. Всё, о чем я прошу сейчас - просто пустота в каморе. И больше ничего.
И больше..
КЛАЦ.