Дядя схватил револьвер. В движениях скользила лёгкость, в глазах блестела самоуверенность. Смерил сидящих за столом высокомерным взглядом. Перебросил оружие из правой руки в левую. Поигрался. Пожал плечами.
- Эй, Снежок!
Негр, по-прежнему глупо улыбавшийся, как-то весь поджался и хмуро глянул на мужчину:
- Чего?
Мужчина хитро ухмыльнулся, обнажив чистенькие, ровненькие зубки. И неестественно большой, сильно загнутый правый клык. Жутковато чуть.
- Иди сюда, бро. Фокус покажу.
Негр, по-прежнему пытаясь выглядеть крайне сурово, подошёл.
Дядя смотрел на револьвер. Негр тоже, нахмурив брови, смотрел на револьвер.
- Сколько?
- Выстрелит или...
- Выстрелит?
- Штука.
Диалог произошёл мгновенно. Владелец оружия многозначительно посмотрел на громилу.
- Как думаешь, двоих прошьёт?
- Ха-ха. Шутишь?
- Шучу.
Опять нахмурились. Суровые дяди. Думают о серьёзном чём-то. Играются с жизнью и смертью.
Наконец, белому надоело изучать револьвер.
Он просто взял. И просто поднёс. Дуло к виску. И просто нажал. На просто курок.
И в комнате появился труп.