Водит взглядом по лицам – по недружелюбным, напряженным лицам тех, кто чувствует подкрадывающуюся смерть и ждет её прикосновения с извращенным трепетом застарелого БДСМ-щика, ждущего удара плети-семихвостки по своей толстой волосатой заднице, покрытой красноватыми рубцами, мозолями и крошечными белыми полосками древних шрамов.
Правда, удар этот будет единственным. Первым и последним. Альфа и Омега, удар раскаленного молота, Тычок пальца Вселенной в височную кость – заключен в нескольких граммах свинца с буквенной маркировкой.
Пора делать дело. Пора.
Револьвер. Хромированный. Просто красавец. Инглэнд никогда не любил оружие, хотя, как и любой другой вроде бы нормальный мужчина, уважал его и в тайне от других и себя самого хотел когда-нибудь испробовать его в деле. Когда раскрученный пальцем неизвестного мужчины ствол указал на самого Дэйва, старик, смущенный эдаким вниманием, внезапно понял, как сильно волнуется – капля пота весьма ощутимо сползла по виску, словно набивая метку целевую.
Поднял со стола. Почувствовал, как набухает мочевой пузырь. Понял вдруг, что если убьет себя сейчас, то обгадится уже после смерти. Понял вдруг, что думает не о том. Понял, что вероятность запланированного убийства самого себя сейчас велика – более чем огромна, можно так сказать.
Сглотнул. Рука дрожит. Сдерживая подрагивания пальцев, перехватил поудобнее за рукоять, потной ладошкой обвив её, словно свою возлюбленную. Пот. Пот всюду. Везде. На лбу, на спине, под мышками.
Страшно. Глаза бегают. Хочется выйти ненадолго. Подышать. Взгляды. Взгляды устремлены на него.
Сглотнул. Еще раз. Пересохло в глотке.
Была не была.
Нет.
Страшно.
Нет.
Нужно нажать.
Нужно.
Дрожащими губами произнес беззвучную просьбу. И, быстро, чтобы не струсить в последний момент, поднес дуло к правому виску.
КЛАЦ!