Будто ткань мироздание рвалась. Воздуху стало невыносимо больно. Солнце вздрогнуло от спазма, качнувшись. Вправо. Влево. Облака от страха свернулись маленькими, закрученными в спираль комочками. А время взвыло. Остановилось. Споткнулось. Упало.
Крик. Крик такой острый, что ветер рассыпается снежной пылью. Такой колючий, что свет расходится, расплывается по сторонам. Камни трещат. По ним змеится паутина трещин. Они ветвятся, поднимаясь все выше. Кусают своды пещеры, в которой Ты провел столько времени. Которая стала Тебе домом. Посыпалась мелкая крошка, осыпаясь золотистой пылью, а за ней начали опадать камни побольше. Но грохота не было слышно. Ибо крик Твой заполнил собой целый мир. Ибо стал он единственным звуком, заглушая все иные. Этому крику не было конца. Как давно Ты не слышал истинную мощь своего голоса. Как давно земля не дрожала от него.
Пещеру завалило. Выход из нее перекрыло так, что теперь вряд ли кто-либо сможет пробраться внутрь. Но провал оказался заметным. Со стороны любой навостренный глаз сможет понять, что эта груда булыжников не просто так покоится здесь. И что, скорее всего, за ней что-то есть.
Но кому взбредет в голову лезть на такую высоту, чтобы проверить скалу? Кроме тех двоих людей конечно. Но их уже и нет… кстати, любопытно, а где они?
В любом случае, теперь облака станут колыбелью Твоих сокровищ. Они спрячут высоту. Заглушат своими розовыми и перламутровыми туманами. Никто не найдет их. Никто не осмелится пойти наперекор небесного Создания. Или это только кажется?
Как давно Ты не выбирался на свет солнечный. На воздух не затхлый и застоявшийся, но свободный. Свободный…
Свобода. Сколько боли скрыто в этом слове. Сколько тяжести. Забавно, ведь не ей ли быть тем, что дарит лишь легкость и беззаботность? Не ей ли шелестеть ветром, расправляя пушистые перья? Но нет. Она давит. Гложет. Она впивается в кожу клещами, приземляя и притягивая вниз. Свобода коварна. Подарив крылья и горизонт, она обязательно отберет что-то взамен. Она обманет, затягивая в круговорот событий, из которых не выбраться. Свобода заражает. Глотнув ее хотя бы раз – уже нет пути назад. Хочется рвать эти небеса на клочья, вонзая когти в опоры облаков. Хочется кричать, возвещая всему миру о том, что там, бесконечно высоко властвует новый Властелин. И ему нет страха. Ему нет сомнений. Боль не преграда для него.
И лишь коварная свобода оттянет вниз. Вгрызется клыками. Роняет, лживо усмехаясь прямо в глаза. Не верь ей, Властелин. Не предавай себя в погоне за иллюзией, которой не дано свершиться.
Граница облаков. Подсвеченные розоватыми лучами рассвета, они белым морем тянутся во все стороны. Пика Твоей скалы проходит сквозь них иглой, единственным островом возвышаясь в небесах. И не видно ничего. Не заметен мир под лапами. Он где-то далеко внизу, скрыт туманами. Нужно нырнуть вниз, нужно рискнуть, нужно упасть камнем, чтобы понять. Познать. Испытать. Каким стал этот мир?
А эхо крика Твоего все не смолкало. Все слышны были его отголоски. И казалось, что-то пробудилось в ответ на него. Сердце ли в большой, гордой груди Грифона? Или нечто иное?