Вот теперь-то от тебя точно стали шарахаться редкие прохожие. Ты видишь, как женщина средних лет, остановившись в нескольких метрах от тебя, достала телефон и пытается куда-то звонить. Видишь как показывают на тебя пальцем, смеясь, стайка подвыпившей молодежи - хотя им на вид лет 15ть, и подвыпившими им явно быть не положено, тем более ночью.
Мимо - в двух шагах от тебя - несутся машины, их фары бьют тебе в лицо, ослепляя тебя, приближаясь, а затем проезжая мимо, оставляя за собой лишь черноту ночи.
От этой смены белого и черного тебе становится ещё больше не по себе. Почему-то они напоминают тебе о пропущенном куске времени, времени после того как ты начал задремывать дома перед ТВ и до того как ты очутился в трущобах, лицом к лицу с напуганными тобой бандитами.
Из погружения в собственную боль, кровь и мелкание черно-белого, в беспамятство, куда ты проваливался как в бездну, тебя вывел склонившийся над тобой старик-китаец. Ты лежишь, свернувшись калачиком, на грязном асфальте. Где-то вдалеке завывают полицейские сирены.
"Мистер, вам плохо?" - раскосые глаза сухонького старичка выражают искреннюю заботу. Когда он говорит - с заметным акцентом - длинные седые усы и борода - будто из трех волосин - смешно шевелятся.