Скафандры. Джон мрачно оскалился. Да он из своей железки ни за какие гроши не вылезет. В дырени, образовавшейся по вине гребаных ксеноморфов, гребаного Крейга и гребаной такой-то матери, судя по словесному потоку доносящемуся со стороны пехотинца, показалась уродливая харя.
- Сучара... - Джон вскинул свою малышку и уже почти было навел на истекающую слизью башку, когда та пропала так же неожиданно как и появилась. - Не такой уж он и гребаный, Крейг этот, - пробурчал здоровяк, снова опуская пушку и хватаясь за поручни. Полетать в атмосфере наперегонки с кораблем он сейчас хотел меньше всего. Вполне возможно что и зря.
Опять тряска. - Да что же это, твою мать! Пилот! Ты не дерьмо везешь, - последовавшее за этим ругательство мало кого оставило бы равнодушным. В ответ из интеркома донеслось что-то про курс, посадку и пожелания долгой жизни. - Ну все, держись пехота-а, - проревел Джон, - сейчас жопой тюкнемся! Вы как хотите, а я этому сучьему сыну не собираюсь проставляться.
Корабль с полудюжиной живых на борту упорно несся к поверхности.