Дата: 26.05.12
Время: 13:24
Местоположение: ул. Пудовкина, д.9
Общее
Сознание медленно возвращается в словно набитые ватой головы. Мучительно вливается, тонкой струйкой, как фильтрующаяся вода, внутрь. Чувства оживают, и темнота под сомкнутыми веками расцвечивается более резвыми чувствами, нежели зрение. Спертый воздух, после которого (а может, он тут и не при чем) голова словно не своя, отдает чем-то солоноватым. И весьма, весьма неприятственным. Подоспевшая чувствительность выдает твердую поверхность, лежать на которой не таким молодым и гибким уже, в общем-то, телам совсем неприятно - чуть-чуть ломит спину. Размяться бы, чтоб вновь пришла бодрость. Гибкость. Спутники незаметно пролетевшего времени. Беззаботного времени, и такой же любви.
Веки разлепляются с трудом. Мерзкие засохшие слезы, явно с примесью гноя, как при гриппе. Собрались неровными сгустками между ресниц. Колют и без того подслеповато всматривающиеся в окружающее глаза.
Юрий
Чувствуешь, что правая рука затекла. Не сказать, чтоб уж жутко, но по ощущениям - вата, напиханная иголками. Вытянута вперед. А левая опущена вниз, касается холодного пола. Взгляд показывает почти невероятное. Неужели...ИВС? Старый, явно совдеповский, так что его можно и КПЗ обозвать. Безразличный кафель стен, неудобная скамейка, на которой ты, кстати, лежишь. И такая ведь блядская, что ни лечь на ней толком, ни сесть нормально, похоже. Только сейчас довелось узнать. И еще одно. На скамейке напротив тебя, у противоположной стены, лежит еще кто-то. Коллега, судя по форме. Но. Глаз зацепился за отсутствие знаков различия, которые за годы службы приучился читать не хуже выражений лиц. Гладкий в своей асфальтовой серости китель в районе плеч был изуродован - казенные погоны выдраны, что называется, с мясом. Перевел взгляд вперед. А там решетка. Незнакомый вид - решетка изнутри обезьянника, родных пенатов дешевых шалав, бомжей и нарколыг. А за ней сидит какой-то парень, брюнет, коротко подстриженный. На стуле, повернутом спинкой к тебе. Вольготно сидит, оперев на эту спинку руки. Лицо его закрывает до глаз черный платок с какой-то белой хреновиной - не пришедший в себя взор пока не хочет различать столь мелкие подробности. Как у бандита какого-то из вестерна, или нацбола-лоботряса. Смотрит на тебя. Исподлобья.
Чекан
Холодный пол под тобой. Проскользнувшая отблеском мысль об опасности переохлаждения при длительном контакте с такой поверхностью. Но тело ощущает себя нормально, хотя...что уж там, все равно не ахти. Не те уже года, чтобы на таком спать. Будь в добавку к этому сквозняк - все, может и ранний радикулит разбить, чем черт не шутит. Потянуться попробовала, разогнать застоявшуюся кровь, начиная с малого. Правая рука уперлась во что-то массивное и довольно мягкое. Податливое, но при этом ни на йоту не сдвинувшееся. Ткань. Неясные, и потому тревожные мысли о вреде холодного пола куда-то сгинули. Неужели Юра опять не переоделся? Пижаму для него, поросенка, ведь купила такую симпатичную. Ему даже понравилась, что редко бывает. Полотно дремы рассасывалось, как клочок сахарной ваты во рту. Повернув голову, открыла наконец глаза, хотя и далось это с некоторым трудом. Чертовы комочки. Не заболеть бы, а то отпуск на носу. На тебя невидящими глазами смотрел довольно тучный мужчина. Не Юрий, точно. Глазами выкатившимися, с посиневшего, и без того одутловатого лица. Распухший, отечный язык, приобревший некоторое сходство с губкой для мытья посуды, лениво выдавался из-под густых усов, поблескивающим сводом скрывая нижнюю губу. Ниже подбородка темнела довольно широкая странгуляционная борозда густо-фиолетового, почти черного цвета.