Эдвин стоял. И тупил. Перед глазами проносилось лицо бармена, здоровенный пистолет, пожатая рука. Туалет. Шапилов. Как-то особенно паршиво улыбнувшись тому из-за края двери, Кларк внезапно ощутил себя личностью. Всё же, стадный инстинкт - сильная вещь. Но иногда отступающая. Глянул на следы крови на полу, на вентиляционные решётки.
- Что-то не к добру это всё...
Темнокожий отошёл от косяка двери и встал посреди коридора, отчаянно чесав лысый затылок. Страшно. Всё услышанное и увиденное сегодня оптимизма не внушало. А ведь, хм. Петерсон, или как там его, предлагал ещё какую-то охоту за тварью устроить. Но что-то, кажется, дело пахло жареным и судя по последним событиям - непонятно кто и на кого охотится.
Все вокруг сейчас - стадо. Это да. Но если стадо будет вести себя разумно, не будет подставлять друг друга под удары и сбиваться в кучу, расставляя рога в стороны - оно будет жить. Хищник здесь только один. Или...
Стоп, правда один?
- Короче, валить отсюда надо. Куда-нибудь по-дальше. Я бы предпочёл на склады. Запасаться солью, спичками и... хм... оружием. Или чем-нибудь, что могло бы сойти за него. Вот.
Сказав куда-то назад, говоря одновременно и Солу и Фло, но в то же время достаточно громко, чтобы и окружающий народ слышал, Эдвин прямо почуял себя каким-нибудь вожаком или альфа-самцом. Шапилов уже вызывал охрану, да и рядом вооружённый Ворфилд был. Хитрый план имел право на жизнь. Хм.