Утро.
Подъём по писку будильника. Запах подушки. Зубная паста, гель для бритья, дезодорант. Завтрак из чая и сэндвича, или, когда с деньгами совсем плохо - из чая и печенек. Иногда - прямо на ходу. Телевизор над столом, крутящий очередную рекламу Корпорации. Строящей лучшие миры. Абы-как накинутая одежда. Сумка. Закрытая дверь, шаги на работу. Какая-нибудь забытая мелочь, бег назад с судорожным поглядыванием на часы, возвращение назад, поглядывание на себя в зеркало напоследок - и опять. На работу. Каждый день одно и то же. Надоело. Хочется забыться. Не открывать глаза и не просыпаться утром, лежать весь день, и ничего не делать. И никуда не идти каждое утро. Проклятое утро. Кто его вообще придумал? В этих стальных пещерах и неба то не видно никогда, не то что солнца местного. Но каждое же утро Эдвин Кларк, неохотно перебирая ногами, плетётся туда. На свою работу. В офис.
В голове сидящего за своим местом офисного работника плескались смутные воспоминания о вчерашнем вечере. Темнота. Гудение компьютера. Пиво. Пахнущий заводским пластиком, свеженький диск "Battlefield 2242", уже чёрт знает сколько валяющийся в магазине, но купленный только сейчас. Воспоминания об установке и тестовом забеге по паре первых уровней. И бледный китаец с миниганом, косящий бравого морпеха. Сохранение за сохранением. В одном и том же месте. Эта зараза пичкает свинцом, едва только стоит только высунуться из-за угла. Проклятые китайцы с читерскими миниганами. Проклятые DICE как всегда выпустили сырую игру. Но, тем не менее, хоть какая-то отдушина. Хотелось скорее домой, скачать патч и попробовать наконец сетевую - наверняка из местных кто-нибудь, да купил.
Эдвин сидел на своём месте и молчал, вглядываясь в строчки таблиц. Изредка щёлкал мышкой, переключаясь на графики роста добычи\потребления и обратно. То, что сделано - это хорошо. Но этого мало. Сроки поджимают, а работы ещё ого-го. А это значит придётся остаться в офисе больше положенного. Значит, плакал "Battlefield". Хрень. Пиджак висел на спинке стула, ворот рубашки расстёгнут, а галстук чуть припущен вниз. Духота. Голова потяжелела. Пот капельками собирался у бровей. Прямо как домой попал. Хотя, на Торин Прайм, конечно, было жарко - но не душно. Воздух там всегда был свежий. И всегда где-то неподалёку было прохладное море. Вода. На Харальдсон 213 тоже много воды. Только она неправильная. Белая и твёрдая. Вообще, обилие белого - главная беда этого прогнившего мирка.
В какой-то момент терпение начало лопаться, и Эдд твёрдо вознамерился сходить в коридор, проветрится. За одно, где-то неподалёку была кормушка, в которой непременно найдётся что-нибудь холодное и газированное - если эти суки из бухгалтерии, конечно, не постарались, и не разобрали всё раньше него. Заразы. Убить бы их всех за премию в позапрошлом месяце. Негатив постепенно скапливался, увеличивая потоотделение, а единственного украшения офиса - Флоренс, было не видать. Обидно. Можно было бы предложить ей бутылку по возвращению. Увы, сейчас для проявления вселенской доброты есть только старина Сэмюэль.
- Слушай, Сэм... покарауль пока, чтобы никто не трогал. Я пойду чего-нибудь попить куплю.
Перспектива смерти от обезвоживания была не многим страшнее, чем если бы индусу внезапно захотелось совершить какую-нибудь свою техномагию над его ни в чём не повинным компьютером. Отодвинувшись, Эдвин встал из-за стола и, протерев лоб ладонью, направился к выходу в коридор.