Чернигин не смог даже дубинку свою электрическую поднять, чтобы указать остальным, что кто-то приближается. Лишь выдохнул громко и умолк, глядя во тьму. Тьму, из которой выходят какие-то люди. Одетые примерно так же, как одеты и сами недо-революционеры. Безымянный отряд с безликими героями у руля.
Эти люди, с позволения сказать, выглядели ни чуть не лучше. Но был один бесспорный факт, нюанс, коренным образом меняющий дело, ставящий ребром вопрос разнообразия этих двух разношерстных банд, участникам которых дома то ли не сиделось, то ли их просто оттуда выперли. Пинками и зуботычинами. Или пулями, чего уж греха таить.
Так или иначе, у них был гид. Проводник. Дедуля, годящийся Чернигину в отцы; с забавной козлиной бородкой, белым треугольником подчеркивающей подбородок. С казачьей шашкой, и, узрев её, Дмитрий Константинович тут же попытался представить, каким трудом и усилиями этот интересный и необычный старичок прятал такое добро. А еще он сразу же увидел картину:
С боевым кличем этот козлинобородый дедок рвется в бой и рубит в капусту солдат из отряда Альянса, одного за другим. Мелко шинкует и разделывает под орех. Сама мысль об этом кидает мужчину в дрожь.
Нет, шансов нет. Но их и не было, если быть с собою откровенным.
- Здравствуйте, - не сразу начал Чернигин, выйдя вперед. Заметив, что в руках у него дубина, при всём при этом, включенная и искрящая электрическими разрядами, он тут же ее выключил. Сунул за пазуху. И не преминул сообщить:
- Именно его и ищем, - помолчал немного, неловко как-то. Вдруг протянул руку свою грязную, в крови своей испачканную, вспотевшую и холодную. Протянул и представился:
- Дмитрий Чернигин. Проф… просто человек, - задумался на миг.
Человек, который потерялся во тьме. И ему нужна неслабая помощь, чтобы вновь выйти на свет.