Жизнь такая жизнь… только что классная баба дала надежду на обоюдоприятный исход вечер… ну, может не этого, но в перспективе. Удалось поддеть Крипа и поймать несколько завистливых взглядов молокососов за столом. А потом… БУХ, ТРАХ, БАХ, БАМ! И отключка. Жизнь такая жизнь… болит башка, идёт кровь, пистолетом в лицо тычут – какие уж тут женщины? Это всё твоё, уэйдовское, Джон, счастье…
Джон медленно открыл глаза и попытался сфокусировать взгляд на какой-то точке на потолке. После секунды размышлений он понял, что это лампочка. Банковская лампочка… вот это уже хорошо, что мозги на месте. Потому что если бы это была лампочка State Music Holl'а или Зала Славы НБА, то тогда можно было бы выносить приговор… нечто вроде «Новость для – Стив тронулся». Ага… Угу… орут. Значит живые, хехе! А нет, не орут… Просто говорят, но в башке звенит, будто в литавры бьют в шаге. Сча-сча, братишка, что ты там говоришь? Развернуться лицом… на колени. А-а-а-а ЁПТ! Вспомнил! Во бля, влип! Ну хоть не один влип, хехе!
Не особо понимая что делает, Стив кое-как опёрся рукой о пол, приподнялся на негнущихся ногах и почти сразу завалился. Голова заходила кругом, будто карусель поехала, а ремни не пристегнуть. Но Стив был понятливым мальчиком, и полупанического взгляда в сторону выстрелов было достаточно, чтоб понять, что здесь не шутят. Даже если разговаривают тихим голосом. Поэтому не пытаясь больше подняться, он медленно перекатился на живот и встал на колени, придерживаясь кончиками пальцев пола. Вернее. Упираясь на них.
- Хорошая сегодня погода, сэр? – храбрится при даме. Как пить дать, храбрится.