Пули. Гильзы. Чавканье рыхлой синтетической плоти, принимающей в себя раскалённый свинец. Дымящийся ствол. Растекающаяся под "трупом" белая лужа.
Осмотр. Медленный теперь, и вдумчивый. Успокаивает. Осмотр шкафов, тумбочек - ничего. И стол. Тоже, ничего полезного. Интерес представлял паяльник в одном из ящиков, но едва ли у Менахема была необходимость в нём. Итак ведь был, вроде. Когда же никаких лазеек для часов не остаётся, взгляд Менахема падает на картину. Картина. Кривовато висит, и ни к месту совсем. Да и у Менахема в "связке мертвеца", если вспомнить, ещё ключ был. Один.
Встал под столом. В сторону картину, взяв за раму. И, естественно, сейф. Плотная стальная дверка, отверстие под ключ. Ключ из связки. Поворот, шелчки. Нахрен её.
Внутри сейфа - много чего. Какие-то бумаги, докладные, указы. Несколько коробочек с дробовыми патронами, аккуратно припрятанный внутри "М37". Шкатулка. Внутри - блестящая зажигалка, "Zippo" вроде, или качественная копия. Несколько не раскрытых белых пачек сигарет, опоясанных золотистыми линиями. "Weylbro Medium". И часы. Часы-медальон с каким-то растительным узором, на серебрянной цепочке. Те самые. Без вариантов.
Но больше всего в сейфе было денег. Много денег. Пачки зеленеющих долларов, совсем не первой свежести, перевязанные резинками, заполоняли почти половину пространства.
Сверкнувшее из недр сознания дежавю. Заброшенное здание посреди пустошей. Сейф с деньгами. Темнота, стрельба, китайцы. Такое чувство что где-то, когда-то давно это уже было...