Внезапно, дорога кончается, и М577 останавливается на месте. Водитель пару раз жмёт в центр своего руля, кому-то сигналит. Снаружи звучит какой-то звук. Шум моторов, едва различимый лязг цепей. Секунд десять спустя броневик, сорвавшись с места, медленно едет вперёд, чуть разворачивается, и останавливается. Глушит мотор. Шум работающих механизмов, едва стихнув, возобновляется. Но уже позади.
Штейн встает с места, идёт к расположенной сбоку двери в десантный отсек. Один из глаз офицера был залеплен окровавленным пластом бинта. Да и в целом, большая часть лица была в крови. Прикрыв его ладонью, свободной рукой дёргает дверцу на себя. Открывает броневик.
За дверью - "Столовая Гора". Проходная. Дом. Серый, чуть рыжеватый бетонный пол, зеленеющие обшарпанной краской стены. Массивная сорокаметровая дверца была уже была опущена к полу, надёжно изолировав этот безумный мир от уютного бункера.
Естественно, на такую почесть, как приём лично Полковником рассчитывать не стоило. Дешавель из своего кабинета вообще редко выходит куда-то дальше туалета. Поэтому, на выходе из броневика стоял его адьютант, майор Джек Пилкинс. Чуть полноватый мужчина средних лет, в оливкового оттенка офицерской униформе и при фуражке. Бочкообразная форма тела, вьющиеся по сторонам, словно одичавшие, бакенбарды, широкие уши перпендикулярно голове и длинные, узкие усы давали ему некоторое сходство с котом. Не хватало только хвоста.
И ещё было полдюжины людей в белых халатах и масках, при разном медицинском оборудовании. Двое держали перед собой каталки, с поскрипывающими на бетоне колёсиками, готовы отправить раненных прямиком в госпиталь.
- Давайте, забирайте их.
Голос Пилкинса. И двое парней в белых халатах и масках вошли внутрь броневика, небрежно отпихнули "Дока" в сторону, и забрали носилки с Сандером. Следом зашли ещё двое таких-же санитаров, уставились на тело Чехова сначала, а потом и на Герта. Недоуменно спросили.
- Помощь нужна?