Чехов ведёт ствол следом за целью. Взгляд в не спрятанный под дисплеем гарнитуры глаз противника. Один на один. Ствол на ствол. Палец на курке.
Всего один миг.
Грохот Смартгана. Продолжительный. Первые пули пошли чуть левее Чехова, а одна увязла в бронежилете. И этих мгновений хватило, чтобы "Акас" выплюнул в ответ громогласную очередь. Казалось бы, что пули с обеих сторон начнут сталкиваться сейчас в воздухе. Но нет. Свист. Одна увязла в песке, другая срикошетила на обшивке броневика. Но. Остальные две пошли точно в цель, пробив нагрудник гарнитуры и войдя в плоть.
Длинная очередь Смартгана, впрочем, была эффективной. Пули мнут бронежилет. Одна задевает правую руку, выше локтя. Другие рвутся к телу. Вспышки острой, горячей боли прокатываются по сознанию. Ещё вспышки. Кровь. Хлыщет струями вниз. Тянет следом.
Очередь замолкла. Иван, схлопотавший больше десятка ранений, упал. Лбом каски прямо в песок. Ветер дует над головой. Морозит уши. Противник на другом конце тяжело вздохнул, замолчал. Позади шагал отступающий отряд. Капитан сделал всё правильно - где-то на Барабазоне, наверное, в его честь соберутся все родные и близкие. Посидят за столом. Выпьют. И будут смотреть на фотографии. Глаза закрылись сами, мрак принялся стирать сознание.
Остался только Акас. И водка.
***
Коэн. Крови на пальцах не обнаружилось а каска, вот, помята немного. Обидно.
Пулемёт же оказался в полном порядке. Цифры на дисплее счётчика боеприпасов гласили: "260"