Дойдя до арсенала, Рон остановился на пороге и позволил себе потратить несколько секунд на то, чтобы оглядеть помещение. Он всегда так делал — видимо сидящий где-то внутри двенадцатилетний мальчишка в эти секунды подбирал слюни и прикидывал как он круто "разнесет на куски ту тварь с четвертого уровня Halo VII" или "вынесет мозги этому чертовому киборгу-финальному боссу Quake XIV". Дети есть дети, даже если им уже двадцать семь и они носят звание старшины USASF. Ряды оружейных стеллажей, ящиков с оборудованием и боеприпасами, специальные вешалки с расположившимися на них бронекомплектами... Глаза разбегаются.
— Мамочка, пожалуйста, успокой меня, скажи что сегодня Рождество и то что я вижу не означает что я умер и попал в рай. — достаточно громко сказал он, подходя к стойке со своей сбруей. Щелкнув пальцем по отозвавшемуся глухим "дзанн!" шлему, Бёрн взял с соседней вешалки комплект утепленной формы и подмигнув Джейн, скрылся за стеллажами. Вышел он оттуда примерно через минуту, застегивая молнию теплой куртки и поправляя ремень.
— Теперь и время для этого черепашьего панциря... — пробормотал оружейник, раскладывая части М3 на столе и что-то напевая себе под нос. — Мы не жалкие букашки...
Пока щелкали пряжки и скрипел нейлон ремней, Рон составлял "список покупок". Получалось, хм, увесисто, как и по... эээ, "наименованиям", так и по массе. С таким IMP на горбу он и правда будет напоминать черепаху. Наконец с броней было покончено. проверив как ходит то, что должно ходить и насколько крепко сидит то, что должно крепко сидеть, он оставил шлем на столе и прихватив рюкзак, направился в сторону стеллажей. — Однажды, один старик написал книгу "Прощай, оружие!" А я говорю ему "Привет, давно не виделись!"
Ощущение бронежилета на плечах и вся эта болтовня очень помогала отвлечься от дурных мыслей. И плевать что его посчитают ненормальным. Не в первый раз.
Через несколько минут, когда его опустошительный набег был уже близок к завершению, Бёрн остановился у коробов со свернутыми турелями. Потыкав в один из них носком ботинка, он горестно вздохнул — услышав этот вздох, все еврейские ростовщики удавились бы от зависти — и покачал головой. Рой и так уже загрузился под завязку. Тот актер, который в каком-то древнем фильме играл крутого спецназовца, его бы понял. Он там в одном из моментов опустошал бандитскую оружейную и никак не мог остановиться, загружая в свою машину все новые и новые средства крупно- и мелкомасштабного уничтожения актеров массовки. Оператору даже на мгновение показалось что ему на плечо легла тяжелая рука, а нос защекотал аромат дорогой сигары. "Не дрейфь, сынок. Все будет ок. Инфа 100%" — будто бы послышалось Рою, причем голос был с ужасным акцентом. И как только этого актера потом избрали на пост губернатора? А, ну это же Калифорния, там и не такое бывает...
Вернувшись к столу, Бёрн взял в руки шлем и уже хотел было его надеть, как вдруг вспомнил об одной очень важной вещи. Вытащив из кармана черный маркер, он нарисовал на камуфляжном чехле "пасифик" и написал: "Я не убиваю людей. Мой UA-571C убивает людей."