Едва отряд сделал первые шаги по поверхности, и позади раздался гул вновь заработавшего мотора - всё таки, дверь за вышедшими из бункера нужно закрыть.
Асфальтовая дорога, слегка опускающая вниз. Переодически виляющая то в одну, то в другую сторону. Прерывистая линия разметке в центре, чей конец теряется в бесконечности. Бескрайний простор пустошей по сторонам. Чередующие цепи из замёрзших барханов, отбрасываемых ими теней и низин, среди которых гуляет холодный ветер, колющий кожу. Хотя, утро сегодня - достаточно тёплое. Не иначе как градус-два по Цельсию. Если повезёт, к полудню - поднимется градусам к девяти.
Изматывающий путь. Уже давно надстройка "Столовой Горы", с воротами в центре, потерялась из виду. Лишь только сама скала, как ни странно - на месте. Ни души вокруг. Герт, глянув ненароком в небо, замечает единственное движение - летящую по небу ворону. Сделав пару кругов над отрядом, улетела прочь.
Минуты складываются в десятки. Десятки - в час. Ещё не виден разрушенный мост через русло давно высохшей реки, но до него - совсем ничего, а дорога свернула, оставшись далеко позади. С каждым шагом к месту назначения всё громче и громче слышно что-то. Прерывистый рёв. По мере приближения, он преображается в сиплый мужской голос. Раз в секунд, примерно, десять, выкрикивает что-то в громкоговоритель, малопонятное на такой то дистанции.
Вскоре, из-за очередного бархана показывается небольшая постройка. Полуразвалившийся каменный забор, скрывающий старый загородный особняк, с идущей от него до дороги, продавленной шинами тропой. Громкий, пропущенный через усилитель, голос...
-... внемли мне! Внемли мне, блядское небо!
Наушник передатчика Ивана, связанный кабелем с коммуникатором, тихо прошипел...