Вот и позади бесконечные часы прыжка. Проверки, тесты - платы, составляющие "Лучника" уже снились Джерри сварливыми родственниками, которые стоят над головой и гудносят, нудят, возмущаются, как же ты мог забыть дату изготовления тетушки сопроцессорной пары, неужели ты настолько черств душой, может ты еще и маркировку выводов внучатого племянника блока питания не помнишь?... "Матка босха", как восклицала старинная мамина подруга, кто знает, какая мать была у этого их бога, но у него было отменное чувство юмора. Он смеялся, когда мечтавший втайне стать военным летчиком, как "Красный Барон", малыш глядел на разрушенный истребителями Чужих дом, он смеялся, когда мальчишке-беженцу дали пинка в пилотажной комиссии, он смеялся, когда технарь от природы, Джереми Рейнраку стал тем, кто сбивает летчиков. "Красных Баронов" чужой расы, где, наверняка, тоже есть свои сраные детишки со своими сраными мечтами.
Проверки.. тесты.. он готов был оставаться на двойные смены, пока не начинали трястись руки и мазать паяльник - лишь бы не падать на свою койку, не видеть в бесконечном обугленном небе плазменный выхлоп истребителей, не слышать визг их двигателей. Наяву ты можешь сидеть за пультом "Лучника", но во сне в твоих руках есть лишь пистолет. Ты бежишь, ты спотыкаешься, ты обдираешь колени, спасаясь от плазменных выстрелов, постепенно понимая, что тебя, как зверя загоняют в один единственный коридор. Коридор, откуда нет выхода.
Ты вжимаешься в этот тупик, ты, зажмурив глаза, стреляешь по надвигающимся тварям, зная, что это бесполезно. Мечтая, чтобы тебя уже пристрелили. Но они не стреляют. Они просто пролетают на бреющем над твоей головой. Ты слышишь тяжелые шаги за углом, и видишь цифру 01 на счетчике патронов. Всегда 01.
Темная тень протягивается из-за угла, а ты стараешься пересилить свои руки. Руки с побелевшими костяшками, что тянут пистолет к виску. Холодный ствол. Покой...
Пока что он ни разу не спустил курок. Он всегда просыпался раньше. Но рано или поздно он не выдержит, Джерри знал это. И не знал, боится этого или мечтает об этом.
Звезды. Вы предали меня, звезды.
Консоль "Лучника". Привычные, засевшие в костном мозге рук команды - проверка всех систем, наведение автоматическое, наведение ручное, постановка помех - черта с два она нужна, излучатели ковенанта - основная защита от ракет, но все же, счетчик ракет, система подачи ракет... каждая система, как крошечный Джереми, готова отрапортовать о готовности или проблемах.. Нет, не как Джереми. Как крошечный Крис Станисски - вот он, сидит справа. Правильный оператор - азартный, бесстрашный, он умел заражать своим настроением даже Джереми, и они могли пикироваться с не меньшим жаром, чем плевать ракетами в окружающий вакуум.
А пока система собирает полный отчет - можно и кинуть сообщение. Пустое пространство на мониторе, нарисовать курсором иероглиф "почта"... Много чем можно заниматься во время перепроверок системы, лишь бы не ложиться спать. В том числе и обустройством скрытой чат-программы.
"Ну что, Крис, уже готов выбить на пузе целый ковенантский крейсер?"
Едва заметные на общем фоне полупрозрачные буквы мигнули и растаяли - ушло.
И пока тот печатает - кинуть запрос в базу на объекты системы. Чего наш "глазастик" так смеется, авось тоже поддержим шутку. Может вон тот огромный туманный шар окрестили "Планетой Невозвращенцев", кто их знает, этих психов, что называют планеты. Будь воля Рейнраку, он бы назвал первую открытую им планету - "Планета Дурацких Надежд Человечества".
Напряжение. Чем оно больше - тем злее шутки. Вон, шутили, мол один из техников в бригаде Джо Ольсона ухитрился поглядеть в иллюминатор во время прыжка. А потом ослеп. И стал видеть сны наяву. И говорить на ковенантском, потому что ковенанты - дьяволы, живущие в слипспейсе, мать его так. Шутки. Дошутимся мы когда-нибудь.