Взгляд судорожно забегал по вагону. Кишки, обломки ребер. Ноги, наконец переставшие маршировать по несуществующему плацу.
"Если я обматаюсь ливером, измажусь кровью, то сойду за покойника. Бля, как не хочу на тот свет... На небо путь заказан, в любом случае, может стоит помолиться?"
Не выпуская прут из руки, судорожно начал запихивать мертвый кишечник себе под майку, так, чтобы ошметки торчали наружу. Желудок не выдержал, и освободился от застоявшегося в нем пива. Где МЧС? ФСБ?